Mi padre no era especial

 Mi padre nació en 1929. Hijo de Juan y de María, como se decía antes.

 

 

 

 

 

 

 

Se crio en el Colegio de huérfanos de la Guardia Civil. Imaginad la vida en un internado militar en los años 30 y 40 del siglo XX.

 

 

 

Se casó en 1954 locamente enamorado y tenazmente enfrentado a su familia. 

 

 

 

 

 

En 1957 emigró como tantos otros porque había que ganarse las habichuelas.  

 

 

 

 

Siempre tuvo un gran sentido del humor. Ingenioso, inteligente, sarcástico y, cómo no, absurdo y básico también.

 

 

 

 

 

 

 

 

Nunca le gustaron los niños —supongo que convivió con demasiados durante aquellos años— , siempre decía que ya había criado a sus hijas y no tenía por qué aguantar a los hijos de los demás, pero se desvivió por sus hijas y sobrinos

 

 

 

 (y nietos. Sí, papá, eras un abuelo orgulloso, lo sabemos todos).

Fruto de su generación, era un padre ausente de lunes a viernes. Por las mañanas trabajaba en una chatarrería; por las tardes era celador en un hospital. Eso sí, los viernes, que nos dejaban acostarnos más tarde, podíamos cenar con él.

 

Los domingos eran el día de ir a Misa y lo que surja. Daba igual un paseo por la ciudad que salir al campo.

Renegón como él sólo, siempre que lo llamabas lo tenías. Tocaba aguantar su retahíla de «ché, ché, ché, ché, esta chiquilla. ¿Pero es que tú no ves que —inserte aquí la regañina que proceda—?», pero acudía dónde, cuándo y por lo que fuera.

 

No, mi padre no era una persona especial. Mi padre era PADRE.